Июль. Дожди. Знать, муторно природе,
Что летом небо в траурном наряде.
В заплеванном московском переходе
Седой скрипач играл толпе Вивальди.
Толпа бежала, суетой гонима,
Как волны клокотанья водостоков,
А крики скрипки проносились мимо,
И было невозможно одиноко,
И пальцы старый гриф терзать устали,
Серьга в скрипачьем ухе чуть блестела,
Но жил огонь в натянутом металле,
И скрипка пела деревянным телом
Так, сердце обжигая красотою,
Что прочь лететь душа была готова,
Но я убрался вон вслед за толпою
От слез не в силах вымолвить ни слова.
Я лез наверх, аккордами терзаем,
Толкаясь и обматерив кого-то,
Пытаясь спрятать тщетно за слезами
Что полон весь уныния и рвоты.
Толпа текла. С работы, на работу.
Сырое небо мокло в каждом взгляде.
Московскому пустому переходу
Седой скрипач играл в толпе Вивальди.