Светил лучами истинный поэт.
Его душа творением ликовала.
В потемках видел путь на белый свет,
чтобы пройти достойно от начала.
Он шёл вперёд (другого не дано),
шагая первым в зарослях скитаний.
Любой стремится к свету, коль темно,
особенно, когда живут без знаний.
И вдруг, его не стало в тишине,
угасший луч и тусклые проформы.
Сгорев дотла, в пленительном огне,
он улетел в небесные просторы.
Он отошёл, в далёкие миры,
взлетел, мечтая яркою звездою.
А на земле рассыпались костры,
откликнулись манящею игрою.
Вокруг дымятся мелкие огни.
И каждый греется у собственной лучины.
Ни кто не движется! Ночная власть – ремни,
скрутив, впивается в натруженные спины.
И вот опять, другой огонь горит,
взвывая в дали, в светлые просторы,
с горящим сердцем истинный пиит,
под звуки ритмов струнных переборы.
2012 г.