Я снова рисую картины,
Ушедшей, угасшей любви,
Мой серый оттенок любимый,
Ты вновь в него кисть обмакни,
И вот уже виден образ,
Пустой, провальной мечты,
Отрезок стремящийся в область,
Безликой, незримой души,
Я будто художник матёрый,
Смотрю, вымеряю шаг,
И пусть немного потёртый,
Мой холст после сплетен и драк,
И вот картина готова,
Не нужно аплодировать мне,
Ведь все так до боли знакомо,
На сером, мрачном пятне.