Передо мной на столике письмо.
Сто лет уже не получал я писем!
Я от капризов почты не зависим,
Но это нынче редкость, Боже мой!
Вскрываю штемпелёванный конверт.
Округлый почерк, ровненькие строчки,
И запятые аккуратные, и точки,
И, видно, автору совсем не чужд мольберт.
Читаю. "Здравствуйте, мой дорогой поэт!
Простите мне насмешливую дерзость!
На всё, о чём сказать бы мне хотелось,
Позвольте мне просить у вас ответ!
Мне нравится ваш небанальный слог,
Вы пишете порою необычно,
Мне ваши мысли не совсем привычны,
Но видится душа промежду строк.
Стихи я лишь читаю, не пишу.
У множества раскрученных поэтов
Мне нравится порой то то, то это,
Порой цепляет так, что не дышу.
У вас цепляет искренностью слов,
Как будто свежестью повеял тёплый ветер!
Я очень рада, что вы есть на свете,
Так угадав сюжеты моих снов!
Вы много пишете о Боге, о душе,
О встречах, но всё больше о разлуках,
Про счастье жить в борении и муках...
Так просто и понятно, без клише.
Мне кажется, вам есть о чём сказать
Безумному напыщенному миру...
Я жду от вас ответа! Ваша Ира.
Пишите, сочиняйте! Буду ждать"...
Кладу письмо на столик весь в пыли,
И одеваюсь на вечернюю прогулку.
Люблю бродить в московских переулках,
Как Мастер в ожидании любви.
А всё же жить на свете хорошо!
И, может быть, получится оставить
Хоть что-то людям о себе на память -
Пусть небольшой, но искренний стишок!