Остановился. Огляделся. Пусто.
Вернее, всё иначе, многих нет.
Сквозь чащу, продираясь на просвет,
ломаю ветки, но не слышу хруста,
лишь звук сердцебиения. В ответ –
неповторимый лейтмотив печали,
что на судьбу ложится, точно пыль,
в себя вбирая прошлое и быль.
Меня за пятистрочья упрекали,
но отчего-то близок этот стиль
моим сплетеньям ритмики и мысли,
чья связь преступной вольностью больна.
Не расквитаться с памятью сполна,
ей плыть да плыть, но паруса провисли
и на престол восходит тишина.
Лес? Океан? Столь схожи и не схожи,
что я теряю ниточку пути,
неся по строкам тихое «Прости»,
без адреса. Но нет его дороже
и сердцу ближе. Как тут ни крути…