На серой пыльной мостовой,
С пожухлой топтаной листвой,
Не скинув волосы со лба,
Стоит задумчиво судьба,
Крутя шарманку. Песнь мрачна,-
Картина смертного в ней сна,
Пугающим людей сердца,
Не знающим пути конца.
.........................
Он давним другом мужа был
И от меня скрывал свой пыл.
Грехи супруга прикрывал;
От имени его писал
Стихи мне, полные огня.
От многих бед хранил меня
И украшал, как мог, мой быт.
Как вспомню, так слеза катит.
Муж вакханалии любил
И друг его за то корил.
Кто пьёт, тот эгоист всегда;
Как я страдала, молода.
Друг не просил моей любви,
Но умолял: рабом зови...
Была я этим смущена.
Шло время. Мыслям грусть дана,-
Душа и сердце в мире чар
И ощутим в крови пожар,
И ум любовью поражён,
И приходить с "рабом" стал сон,
А утром жалкий слышен стон:
"Прочь, грех, меня моложе он..."
Его шагов заслышав стук,
Улыбкою прикрыв испуг,
С ним разговор пустой веду.
Вдруг он сказал: ты вся в цвету,
Я жизнь готов отдать за миг
Поцеловать в ночи твой лик.
Печальный выпал мне удел;
Покой порушить твой не смел,
Хотя без дорогих услад
Испытываю телом ад.
Твой муж, зрю, не удел давно,
Его волнует лишь вино...
Зачем связалась с бесом ты,
Имея ангела черты?
Зачем крест ставишь на себе,
Покорна тягостной судьбе?
Страх за тебя, к затылку нож,-
Мысль, что несчастной и умрёшь.
Ах, на его ль, мою беду
Соловушка запел в саду
И звёзды в небе вдруг зажглись,
Нас озарив... Мы обнялись.
К царю с царицей без корон
Слетелись, аж со всех сторон,
Марьячей песни про любовь.
Уста к устам льнут вновь и вновь.
Мне полюбилась жизнь моя,
И как-то зорче стала я,
Признав, есть очи, не глаза
И в них алмазная слеза,
Не просто губы, а уста
И розы щёк... всё неспроста.
Когда в дому двенадцать бьёт
Любимый в снах уже идёт
К неведомым грядущим дням
И предаёмся мы мечтам,
Как скоро к морю полетим,
Как много деток народим.
Не убоюсь уж ничего,-
Ни гнева мужа своего,
Ни взглядов, ни речей дурных
Завистливых подруг моих.
Но радость нам не на века,-
Умчалась прочь, как облака.
Не передать посредством букв
Аварию... Скончался друг.
Налейте водки, коньяка...
Он не дожил до сорока!
Мой Сирано де Бержерак.
Как без него жить дальше? Как?!
На старой пыльной мостовой,
С опавшей топтаной листвой,
Откинув волосы со лба,
Стоит коварная судьба,
Крутя шарманку. Песнь ясна,-
С картиной смертного одра,
Пугающим людей сердца,
Не знающим пути конца.
Р.А.Н.2019