В квартире запыленной, старой,устроила пальчикам танцы, старушка седая с сигарой, одев одиночества панцирь...
Костлявые, нежные пальцы, скользили по клавишам белым, по чёрным, как будто скитальцы, создав звук движеньем умелым...
Мелодии сладость в полёте рождала восторг оголтелый.
И слёзы по капле, по ноте, стекали на старый рояль...
А, что вы от старости ждёте?
В душе не весна, а февраль...
Лишь в музыке мысли-посланцы, всё ищут той юности даль, где уж не живут постояльцы, сменив одинокий рояль.