Могла бы чуть глубже под кожу?
Посмела...
И солнечной пылью на руки легла.
Но вновь ты исчезнешь без страха потери
и, щедро отмерив в ночи полотна,
завесишь моё посветлевшее небо,
закрутишь в жгуты руки, чтоб никогда
ты больше бы в них не дышала, не пела.
И криком оглушишь, не слышал чтоб я,
как ты растираешь в пыльцу свои связки:
зовёшь, что есть силы...
А сколько берёз ты рубишь с плеча!
И смолою все краски
зальёшь, чтоб писать было нечем...
Я врос
в стол, стул и больные обросшие стены,
покрытые калькой. Я - чёртов повтор!!!
Всё ж там ты... под кожей... ты бьёшся по венам.
И я не сдаюсь до конца
и в упор.