Я в этих строчках нахожу Тебя…,
И чёрный день, и белый, даже ночи –
Всё то, что чистый лист собой пророчит,
Покуда слово не осмелится принять.
Запачкается ль чёрным, засияет ярко,
Вольфрамовым по отблеску чернил…,
И, то ли Ожил, то ли я его убил
Своим, непрошенным тобой, подарком…
По мне, так все, теперь, живут они…,
Как люди – кто получше, кто поплоше,
Испачканные чёрной вязью блошек,
Иль в каплях остывающей крови…
Пишу к Тебе от страха за ответ
На тот вопрос, который надо вголос,
Но хрипнет горло с маковки по пояс,
Когда я знаю, что ответа… нет.
И снова лист. И вновь слова, слова… --
Ненужные Тебе. Сжигай охапкой письма –
Тепло костра моих нестройных мыслей
Согреет чуть…, не смея наповал…
Не исключенье мы – мы из вселенских правил,
Из очень разных, на Земле, миров.
Таких, как мы, венчает, лишь Покров…,
И тот, по сроку, знаешь ли, конкретно разен.
Пускай же, в строчках нахожу Тебя,
И чёрный день, и белый, даже ночи –
Всё то, что чистый лист собой пророчит,
Покуда слово не осмелится принять.