И уже не хотелось вернуться назад...
Ни о чём не жалелось...
Документ обо мне-со стихами тетрать,
И всё спелось...
И любить,вот чего бы хотел ощутить!
Но не вышло...
Ну а прежде мне лишь разонравилось жить...
И все мысли...
И плевать,что об этих слетевших словах
Я в конце пожалею...
Но писать о другом означало бы врать,
Прыти врать не имею...
И банален рассказ в большинстве своих фраз
И чего со мной делать?
Документ обо мне только ветру трепать...
Отболело...