И, почему-то, нам всегда,
Чего-то в жизни не хватает.
Летят крылатые года,
Из жизни нашей вытекают.
Не замечаем их тогда,
Когда беспечны, молодые.
Не бережем их никогда,
И распыляем дни пустые.
Но время, вдруг, напомнит вновь,
Что все мы смертные - не Боги.
Что нам отпущена дорога,
На ней и вера, и любовь.
Что в жизни надо все успеть.
Она зерно - она не ветер.
Ей надо прорасти, созреть,
И знать зачем живем на свете.