Утро...
Багровым солнцем заливает день,
Будто...
Мысли вьются,
Превращая всё в сирень.
Лик ночи,
Лирического утра
Стих...
Под покрывалом дня и новых будней.
Бессонница-
Дурная штука.
Не видя грань бессонный люд творит.
Людская мука-
Выжечь печаль ,что бьёт в груди.
На лист,на музыку изящно
(Или же с жаром ,чтоб завёртывалась кровь)
Нести тоску,
Но как ужасно
Быть на зло себе несчастным
И ждать заветную любовь.
И вновь кричать не раскрывая пасти.
В себя ту дурь вогнав,закрыв.
И раздирая душу...
Вспоминая счастье,
Мечтать о днях ,где шли дожди.
Порывы те не ясные в природе,
Поскольку солнце не на небе,а в груди.
Это творение людского рода,
Такое сокровенное,как наши сны...