Бездна не даёт мне свои напутствия,
Мир не принимает меня как есть.
Ничего не выльется из отсутствия,
Не взлетит, крылатое, до небес.
Ничего не выйдет. На то был выбор,
Сделанный, конечно же, не тобой.
Мы застыли глыбой, молчали рыбой,
Только всё равно проиграли бой.
Вроде бы всё правильно, всё как надо,
Даже совершенней, чем слово "жить".
Можно выдать лучшее из распада,
Из осколков выложить витражи.
Можно продолжать умирать, как раньше,
Одиноко, каждый в своём углу.
Но ответь мне, судят ли проигравших?
Или наш Создатель настолько глуп?
Мы могли бы выжить, но мы не книжное.
Остальным подобное не с руки.
Вечностью отринуты и унижены,
Разбивать дыханием потолки.
Только мир затих и сияет видами.
Это просто сказка с плохим концом:
Нас не ограничили, ты всё выдумал.
Нам придётся жить и держать лицо.
2018