Куда уводят нас сладкоголосцы,
смывающие слёзным душем грим?
К невинности заплёванных колодцев?
К самим себе? К самим себе другим?
Несётся скорый поезд — в нём несётся
совсем в иную сторону душа,
твоя душа, пока ты бьёшь поклонцы,
в трепещущей руке божка зажав.
Ты думал, не заставят, не придётся,
изнашивая жизнь свою до дыр,
искал успокоения как дозы,
мечтал, что правда рассечёт эфир.
Шагнув через года потомком зрелищ
с коллекцией причудливых невзгод,
ты не поёшь, но очень даже мелешь
пустую чепуху, смешишь народ.
Сквозная прямота ударом в челюсть,
стирая сладкий сон, с собой зовёт —
в открытое окно или к барьеру,
и вдруг сквозь сказку виден переплёт.