Душа, что не может ничего,
Просто ожидает своей участи
Пред умом, что скоро,
Якобы! явит себя ей.
Имя -- Восток. Время --
Как Ветер. Проснулся,
день прошел.. И нету
его...
Следующая ступень -- в тебе.
То, что должно преобразиться,
и по-новому жить начать,..
в тебе.
Камуфляж времени и возраста,
Начинка.. из подходящего
времени...
Герои безумства...
Как?! без таковых?..
Уставшие глаза, истощенное
сердце.. Желающее спать
сознание,.. хотя...
Тело сильно, не желает
слабости знать..
Последний рывок, казалось! бы..
он трудный самый..
История вроде как завершится
на этом... Ан нет...
Просто главные герои
этой пьесы умрут,
А те, кто создал их,
Закроют тетради,
Возьмут перо, бумагу
и(или же) карандаш,
в случае крайней
нужды...
Для своих
"жизненных чертежей"...
Герои умирают..
Умирают так, или иначе.
...
От чего?!
От дрочки, от старости,
от несчастья...
Или же! в один
прекрасный день, они
просто становятся
не актуальными.
То чувство, когда берешь
в руки книгу со временем,
Или потрепанного классика
...
То чувство, когда дочитав,
или же "донасладившись"
держанием в руке
его, ты кладешь, ее,
книгу, бесценную, на
полку... Когда дочитав
что-то, ощущаешь
частично весь масштабный
катарсис...
Вот именно это чувство,
Чувство сладостного
и горемычного окончания,
... я...
Именно это
хотел
сюда
изложить
...