Готова белая, как снег,
Бумага для письма.
Там за окном – весенний цвет
И листьев кутерьма.
Летят черешен лепестки,
Как дни, все вдаль и вдаль,
В потоке ветра до реки
И тонут в ней; и жаль.
Меланхолический этюд
В жару, как теплый квас.
И вдохновенья легкий труд
Живей бежит от вас.
Невольно русскую хандру –
Всю ночь сминать в комки.
На подоконнике к утру
Сугробятся листки.
Не разобрать прожитых лет,
Усилье хоть утрой,
Как позапрошлый сухоцвет,
В чем вид и цвет – иной.