я устала от игр и прошу его повзрослеть.
а он смотрит в ответ, и взгляды его - три сотни ударов плетью, мол, куда мне взрослеть? я старый, побитый, уродливый, лживый взрослый, мне жить такой жизнью, девочка, вот нихуя не просто, я заебался, я агрессивный мудила, и иногда, пойми, мне просто необходимо выпустить пар. ты меня понимаешь?
в его взгляде мольба и это меня ломает.
в его взгляде «хватит смотреть, будто бы я прокажённый. устала от игр? ну пошли, покурим с балкона, выпьем чай с бергамотом или ирландский виски, обсудим с тобой всех знакомых мажоров и импрессионистов, ты задвинешь про Бродского, Путина, про Элджея, посетуешь на малолеток (серьёзно?), придвинешься поплотнее, будешь растягивать гласные, наигранно хмурить брови, смеяться над тем, что ты не умеешь готовить, искромётно шутить, но нахуй оно мне надо?»
в его взгляде я замечаю десятый круг ада.