* * *
И белым покрывалом тишина —
кристаллами проросшая пшеница —
на сосны обомлевшие ложится,
пока в реке изба отражена.
Берёзовые чурки расколов,
спешу в тепло, где кошка надышала.
Не много-то и нужно: одеяло,
да сухари, да звон колоколов
хрустальный далеко отсюда… Мало,
но всё-таки… Я, кажется, продрог,
и надо бы скорее кружку чаю,
и слово хоть какое-то… не знаю,
сказать боюсь… Пусть это будет «Бог».