с сиюминутностью в душе
вершишь благие и не очень
дела, сжимаешься в комочек,
ершишься, распуская шерсть,
колючки, перья, плавники,
живёшь, зависимый от ветра,
то сапой, то вертлявым фертом,
несёшь ветшалый свой прикид
с немым достоинством ужа,
в свой срок не сбросившего кожу,
то безобразный, то пригожий,
с какой ноги встаёт душа,
такому образу и быть
всю предстоящую минуту,
и хочешь плакать почему-то,
когда выходишь из толпы.