Своё лицо ты обращаешь к свету,
Но молча, молча, - не уместен крик.
Не всё, не всё, бесследно канет в Лету,
Хоть и запрятан старый черновик.
Надежды мало, но поможет случай;
Наш гений прав, что случай - тот же бог.
А ты себя, пожалуйста, не мучай,
Ты выбрал верную из всех дорог.
*****
Наносит художник бессчётно слои
И прячет под ними посланье.
До них доберутся свои - не свои,
Но жаль, что всегда с опозданьем.
И вырвется возглас:
- А он уже знал!
Предчувствовал это, предвидел,
И время своё он на век обогнал,
Когда-то непризнанный лидер.
Наносит художник бессмертья слои...