Играл словами бережно и нежно –
Их клеил в строчки на листы тетради…
Была душа в них вовсе без одежды,
И всё – за «просто так», забавы ради.
Но строчки становились вдруг стихами:
Откуда это шло – никто не знает.
Он не Сизиф, но в гору нёс свой камень,
Который выпадал из рук у края…
И вовсе не считал себя поэтом:
Какие там стихи? Терпи, бумага!
Но мысли появлялись как-то где-то,
И рифмовались строчки шаг за шагом.
Судьбы закон суров: всё канет в Лету!
Здесь без монеты – на «орла» и «решку»!
Был игроком… А, может быть, поэтом?
Играл словами бережно и нежно…