Пускай я проклята надеждой, -
Бескрылых чаек помнит бриз.
Снимаю душу, как одежду,
и заклинаю: притворись.
Улыбку честную когда-то
пришью к лицу стальной иглой.
Во мне поэт безвольно плакал,
а я бежала за собой.
Ища внутри остатки правды,
молилась небу. Шепот. Крик.
Поймать бы снова глаза взглядом...
...и оценить достойно миг...