Если не пишется, значит дела
Или обыденность доняла,
Слова не в рифму,нет тем для стиха,
Муза обиделась и прочь ушла.
Хочется думать, не навсегда,
Походит-побродит, вернётся она.
Поэт хоть не очень, но родная Душа,
Звёзд не хватает,но не врёт никогда.
Он,как акын,что увидел, то спел...
А что увидишь,если дома сидел?
Его,как ребёнка, обидеть нельзя,
Слишком ранима Поэта Душа.
В память свою иногда зарывается,
Воспоминанья его пробуждаются
И выдается тогда "на гора"
Крупица ценного, а чаще туфта.