Скажи,кто ты, оставшийся в стихах
За гранью полуснов и полнолуний?
Твой облик, отраженный в зеркалах,
Размыт дождями терпкого июня.
Неясный образ тенью между строк...
Какой-то день, далёкий, снежно-чистый,
Серебряный отточенный клинок
И кровь на тонком кружеве батиста;
Разжатая ладонь, застывший взгляд,
Февральское истерзанное небо...
И этот бесконечный снегопад,
Склоняющий к земле седые вербы...
А мне всё так же снится мокрый снег
И кровь на тонком кружеве батиста,
Быть может,есть любовь длиною в век,
Когда земной роман давно пролистан...