Мне стыдно собственной книжонки
Она стара, как некролог;
Как, обветшалой одежонке -
И приговор и эпилог.
Уже другой, свежайшей кровью,
Листы исписанных страниц,
Толпой пищат у изголовья
И просят глаз людских и лиц....
Возможно, так всегда и будет,
И откровения души,
Как ни спешат прорваться к людям, -
Увянут, сколько ни пиши!