Это не стихи. Это просто мысли,
Построившись в ряд, на прогулку вышли.
Я их всё хочу привести в порядок,
Пытаюсь их научить – как надо.
Но тщетно, тщетно…
Порой предрассветной –
Пока рассудок дремлет беспечно –
Они свободны. Как будто бы – вечность,
Как будто – незрима граница жизни,
Как будто – тело не молит о тризне…
Без цели, без смысла
Мечутся мысли…
То взлёт, то паденье – от выдоха к вдоху,
От света – до тени, от дьявола – к Богу…
А я их ловлю за хвосты и прячу –
Никто не узнает, никто не заплачет…
И всё…
Закрыта темница храма.
И день печатает шаг упрямо.
И я стараюсь не сбиться с ритма,
И строки к листу прибиваю рифмой.
/октябрь 2018/