Я плоть, и только плоть.
Мне лед колоть, форелью биться
Только ради фона.
Мой город не родится из болот,
Не заключится в золоте грифона.
Все доски над болотами - труха.
В их музыке я только слезы слышу.
Теперь овце без власти пастуха
Гулять труднее по холмам и крышам.
Что завтра? Где та буря, и каким
Затишье будет перед этой бурей?
За горизонтом лишь маячит дым,
Пожару быть.
Вопрос лишь в том,
Смогу ли?