Увянет трава, покроет снегами...
Но сосны словно укор,
Родятся ночами бездомными снами,
Как погребальный бугор...
Что мы хороним под вьюжное пенье,
Какую далекую песнь.
Зачем за нею, скорбною Тенью,
Себе мы пророчим болезнь.
О, да! Мы больны в своих упованиях
На царство Христово земле.
И ночники гасим мы в спальнях,
Но что то не спится мне...