Любовь – игра плохих актёров,
К тому ж, без публики, вдвоём,
Томленье, взгляды томных взоров,
Мечты влюблённых, перед сном.
Я всю игру их понимаю,
Когда-то сам любил, вот так,
Любовь сбежала, я страдаю,
Жизнь без любви – совсем не смак!
Жизнь без любви – горька, как редька,
Горька она, как корень хрен,
На ферме бык, здоровый Федька,
Для тёлочек – всегда джентльмен.
Он тёлке зад весь обцелует,
А та трясётся и дрожит,
Она вся от быка ликует,
Его вниманьем дорожит.
Но их любовь совсем кОротка,
Короче, очень короткА!
Лишь запланированная «сходка»,
Любовь на миг, не на века.
Любви бессрочной не бывает,
Она, как полевой цветок,
Она, как лёд, под солнцем тает,
Любви дано – всего глоток.
И то, не всем. Ведь это - злато!
Это - сокровище людей!
Из кладовой подземной взято,
Кто потерял любовь – злодей!!!
* * *
На Проза.ру публикуется 11-я книга моего
романа Жизнь поэта.