О чём не начнёшь писать —
всё не к месту
да не ко времени.
Счастливые люди
идут на работу,
нянчат детей,
ждут субботу.
Счастливые ли?
Придёшь в мир.
Поживёшь,
озернёшься
и в ужасе.
Кому вопрос задашь,
К чему слова и стихи?
Идти ли на абордаж
или так, по-тихому.
Только себе,
Ему
и странному ритму.
Как молитву.
Пощупать бы счастье
хотя бы год.
Познать бы.
Помассировать счастье,
вылюбить его всем существом,
поцеловать на прощанье в рот
и при этом
«Так ты существуешь?» —
в сомненьях спросить бы.
И даже поверить.
Лежат гантели,
стоят диваны,
сидят пыльные эталоны под колпаками.
Растут дети наглыми тюфяками.
Модельные туфли,
по фигурам платья и кардиганы.
Идут леди с осанкой деревянной.
Джентльмены слабы и пьяны.
И что же?
Бредёшь далее
по миру.
И руки не протянешь —
Гордость.
О чём не начнёшь писать,
всё ясно давно.
Всё пошлость.
20/7/19