Среди хмурых, серых, тёмных туч,
Среди рваных облаков в тумане,
Пробивался солнца светлый луч,
От мороза спрятанный в кармане.
Не во сне, не в грёзах, наяву,
Как художник, протерев холстину,
Я увидел моря синеву
И стихом пишу свою картину.
Ветер, разогнав пейзаж тоскливый,
Под свирель небесную в обед,
Гонит, как пастух, овец пугливых
Облака, оставив светлый след.
Парусник по небу проплывает,
Отражаясь в голубой волне.
Облако-маяк под солнцем тает,
Растворяя звук тревог во мне.
Окунуться б в синь волны прибрежной
В бархатный и ласковый сезон.
Я картину допишу, конечно, —
А иначе мне какой резон?
26 ноября 2018 г.