Любовь здесь больше не живет?
Она здесь даже не ночует?
Она в глазах не промелькнет,
не тронет губ, не наворкует
с три короба волшебных снов,
и сорок восемь сумок счастья,
она нам больше «НЕлюбовь».
Она - терпение и “здрасьте”
таким же как и мы ослам,
которые всё растеряли.
Как много лет мы убивали
Её. Как больно было нам…
Или приятно. Или как-то
ещё? О, Господи, прости!
Ты создал нас. Как? Не понятно.
Ты дал нам. Нам не унести.
Не донести. Недокумекать.
Нас раздирает бытиё.
Но мы любили. Как-то. Где-то.
Дай шанс ещё?!