Я не сторонник онанизма,
Хотя приходит он порой,
Как чёрный призрак шовинизма
Ко мне в полночный час домой.
Его как друга я встречаю,
Я с детских пор его люблю,
Познав распутство я кончаю,
В ладонь горячую свою.
Мне Муза хвасталась минетом,
Младой Амур подставил зад,
О, как же сложно быть поэтом,
Когда ты каждой жопе рад.
И я в «есенинской» печали
Где только дождь и листопад,
Укрытые туманом дали,
И брошенный вишнёвый сад.
Моя фантазия прекрасна,
В ней скрыта тайна бытия,
Она всегда со мной согласна,
И с ней всегда согласен я.
Когда глаза я закрываю,
И распустившийся бутон,
В ладошке крепко зажимаю,
И вижу сон, волшебный сон.
В нём духи над луной летают,
И эльфы среди чайных роз
Меня, целуют и ласкают,
И гладят прядь моих волос.
Весна на арфе мне сыграет,
Про первый гром и первоцвет,
И на ладонь себе роняет,
Слезинки, молодой поэт.
Познал я радость не былую,
От своих творческих идей,
Теперь я с нежностью целую
Уста невинные детей.
Порок кружит над куполами,
Танцует Страсть среди берёз,
И плачет детскими слезами,
Поэт, а может быть Христос.