Счастье нашёптывал шёлковым шорохом,
кутая плечи платком
темени, вечер и плыл тихим мороком.
Месяц повис лоскутком.
Море в июле особенно ласково.
Жар отобрав у песка,
жался прибой к ногам черною таксою,
тёрся о сваи моста.
Всё, что нашёптывал шёлковым шорохом
вечер когда-то - сбылось.
Вспыхнув, пылает будто от пороха,
поверху лишь запеклось.