Слова лезут - по черепу
текстоническим скрежетом.
Длинными червями -
звездными. И безбрежными
небесами. И нежными
облаками. Подснежными
цветами, весенними.
Романтически мертвыми -
"Метафорически ложными".
Том Йорком навеяны.
Алкоголем политы.
Для своих созданы -
Для чужих посланы.
Назовутся грустные -
для других. Томные
для меня и открытые.
Сложенные из личного.
Крайне глубокие,
Не публичные,
Но далёкие.
В Темницах зачатые.
Ночью провоженны.
На рассвете ожившие.
Сигаретою брошены..
И потому -
спетые никому.