Простить живых

             
Стоит старшина сединой убелённый.
Ему нипочём снегопад.
Ведь здесь, под плитой, гарнизоном бессонным
Его, пять погибших солдат. 

Их, всех пятерых, старшина поимённо,
Зовёт, но в ответ тишина.
А небо снежинки роняет смущенно,
Скрывая от глаз имена.

И мне не сказать, чтоб его не обидеть, 
Что нет уже, нет их в живых.   
Что серое небо теперь их обитель,
Когда-то его рядовых.

Слезу выбивает неласковый ветер,
Колючий, холодный, как лёд.
И он, раскрывая кулёчек газетный,
Гвоздики на камень кладёт.

Мой внук замерзает и шмыгает носом.
Ему не понять старшину.
Он мал, чтоб ещё задаваться вопросом
Зачем вспоминают войну?

Стоит старшина сединой убелённый,
Без шапки, и может простыть.
И всех пятерых в гарнизоне бессонном
Он просит живых нас простить…

      июль 2019г.