С корабля,
Закинув книжку для бала,
Как «цесарь» к Лизавете II
опоздав...
Я сегодня любила Его и читала,
Громогласно чеканя слов Его
сплав!
Сто двадцать шесть!
Мне двадцать восемь...
Я как и Он - отращиваю мозг,
Ввинчиваю в шею
(он тоже плодоносит!)
Винт поэзии!
Это вам не лоск,
Это вам не лясы -
Лямка!
И на шее впредь теперь тянуть!
Буду, значит, я не просто
Мамка!
А рожу ещё чего-нибудь!
Всё сошлось!
Приказывают звёзды:
Быть ещё трём детищам
За раз!
Приглашают! Я глотаю слезы,
Словно на вершине
Скалолаз!
Мне и малость эта -
Как подарок,
Не ученой с улицы
Чудачке,
Но у нас влюбляются
в дикарок,
Что живут довольствуясь
подачкой...
Ввинчивает жизнь себе
Башку,
Ставит книжками её
на место,
Готовя к фееричному
Прыжку -
Быть собой, а значит, всё же
честной!
И Бог лишь весть, что там ещё
Он через нас оставит
философского,
Но знаю точно я насчёт
того, что до конца мне славить
Маяковского.