Живу. Но жизнь скучнее прозы.
Обходят дом мой стороной
Шальные ветры, бури, грозы,
Не бьётся в стены волн прибой,
Не трусит землю в лихорадке,
Стирая горы в порошок.
И недописанный в тетрадке
Скучает маленький стишок.
Как будто я в дырявой лодке
Плыву, а берег не видать…
Пойду куплю, наверно, водки,
Чтоб настроение поднять.