Я не Ахматова,не Цветаева,Пушкин...
Не Пастернак,не Тютчев,не Блок...
И, прячась за маской простушки,
Хочу я нажать на курок.
Я не Лермонтов,я не Некрасов.
Я не Крылов,и я не Есенин.
Я не пытаюсь писать о прекрасном.
Я не пытаюсь писать о весеннем...
Я не Гоголь и не Маяковский.
Нет изюма совсем уж во мне.
Не могу я писать,как Твардовский,
О любви и о дружбе,войне.
Не Бродский я и не Толстой.
Желанье отбила читать...
Но,если и так,то постой,
Я умею неплохо писать...
Не о любви,не о дружбе,войне...
Лишь о мыслях:своих и чужих...
О них написать мне приятно вдвойне,
Если огонь мой в душе не притих.
Я никак уж не Байрон, и совсем не Шекспир.
Я пишу не всегда безупречно.
Не хочу знаменитой я быть на весь мир,
И в деньгах утопать бесконечно.
Я не Гёте,не Фет,я-совсем не они,
Я красиво вот так не пишу.
Ведь от них зажигаются в людях огни,
А я их,напротив,тушу.
Не Рождественский,не Заболоцкий совсем,
Ведь мои не узнают стихи.
Да и я не хочу их показывать всем.
Даже если они неплохи.
И я уж совсем не Высоцкий,увы!
До этих высот далеко...
Но вы мне скажите:а кто же есть вы?
А вы от меня высоко?
Ахмадулина болью в стихах поедает.
Ахмадулина спать не даёт.
Ну,а строки мои просто вверх улетают,
И уж слишком высок их полёт.
Ходасевич,Маршак,Гумилёв и Асадов-
Всё это они,но не я.
И пусть достаются в стихах мне преграды.
Нужна им душа лишь моя.
Не пишу для детей, я совсем не Барто,
Не хочу и не буду писать.
Я пишу лишь о том...я пишу лишь о том,
Что другим не могу рассказать.
Буду дальше писать,оставаться в тени,
Ведь хочется мне только так.
Ну,они,подскажите мне,где же они?
Там,где каждому будет никак.
24.06.2019