Бредёт к порогу налегке,
на нос очки надвинув скуки,
дурак в дурацком колпаке -
без головы, почти безрукий.
Он всеми позабыт давно,
окно - единственное хобби.
Какое грустное кино
про пустошь, где влачится хоббит
по обездоленным годам,
кресты оставив за плечами,
там, где горит ему звезда,
в туннеле - родичи - встречают,
что потерялись в сизой мгле
кто старости, а кто болезни;
и только старый пень - в седле.
Надолго ль? Знает - бесполезно
искать прощенья у судьбы,
той, что рождённых клонит к смерти.
Надежда шепчет: "Если бы..."
А жизнь - "Фантазии умерьте!"
Скрипит вселенной колесо
и давит, давит поседевших.
Течёт кроваво-алый сок
из душ червивых, перезревших.
Но взденет хоббит медный крест,
свинцовый лобик перекрестит
и к паранойе - под арест:
там жизнь и смерть поинтересней.