ПРИМЕЧАНИЕ:
Спустя три года (в 2022 г.) стишку присвоен статус посвящения.
И, как показала жизнь, вполне закономерно и справедливо.
/И. М./
Нежность её – яд.
Да и слова – полынь…
Вижу, глаза горят.
Только шепчу: «Остынь…».
Стёрта с её лица
светлой улыбки тень.
В раз отвернулась:
«Пока!»
Надо же, звал своей…
Нет, не хочу её…
А ведь недавно желал.
Не потянуло в «новьё» –
от болтовни устал.
Да, от пустых слов,
где поселилась блажь.
Мне теперь всё равно.
Поднакопился стаж
дней, что прошли зря
ровной своей чередой.
В них – лишь один я
тешился злой тоской…
…Холод сдавил дом.
Лето куда-то ушло.
Или вернётся?
Потом…
Вновь пригублю тепло.
Только уже не с ней –
ставшей отныне чужой.
Время моих потерь –
снова оно со мной…
Плачь иль не плачь – одно
чувство, что весь я стёрт.
Лето и вправду ушло...
Дням потерялся счёт?
Сколько прошло без неё?
Мучился, злился…
Привык.
Просто почувствовал:
всё,
это – глухой тупик.
Вижу, как плачет дождь –
льёт неустанно,
льёт…
И – приговор мой в ночь:
«Я…
НЕ ЛЮБЛЮ…
ЕЁ».
/21.VII.2019 г./
* * *