Исчезла Собера вершина-
В туманной шапке спит монарх,
А у подножья исполина
Всё в снежных маленьких горах.
И тишина… Не шелохнётся
Вокруг всё… Лишь
Редко гулом отдаётся
И оживляет эту тишь
Невидимый и неизвестный
Какой-то лайнер… И летишь
Ты, вдохновлённый этим местом
В далёкий чопорный Париж.
На миг мелькнут кафе, бульвары,
Известные для всех Поля,
Туристы, рестораны, бары,
Ален Делон, Моне, Золя…
Но гул затих и снова снежность,
Неслышный пух вокруг лица…
Нетронут снег… И неизвестность
Седого горного кольца
Лишь пробуждает интерес,
Влечёт нетоптаной дорогой
В так редко снежный южный лес…
Ведь дней таких в году немного…
Дышу…Ну разве надышаться?
Смотрю… Вовек не нагляжусь!
Я часть такого постоянства!
И от того я улыбнусь…
Стоит всё так, как при создании-
Труда божественного плод,
Смысл и основа мирозданья,
Незримой вечности оплот.