Лягнёт подкованным копытом,
Конь, не обузданный Пегас
И мы толпимся над корытом,
Чтоб Муза накормила нас.
Она ж строптивая особа
Даёт не каждому кусок,-
Кому - то достаётся сдоба,
А мне вот отрубей мешок.
Но я доволен, но при этом,
Ругаться, критик, не моги,
Считаю я себя поэтом,
Пеку стихи, как пироги.
Пусть не съедобны, нет начинки,
Из отрубей, плохой пирог,
И не хватает в нём перчинки,
Но лучше я испечь не смог.
Не оседлал, увы, «конягу»,
Других к Парнасу быстро мчит
И Муза обошла беднягу,
Зажав от творчества ключи.