Алексею Жукову
день в июле
холодный как день в конце сентября
думаю о shadow-box Джозефа Корнелла
о способе
которым вечность воссоздавала свою модель
вмещаясь в коробку под стекло
на подставку под стеклянный колпак
как опуская руку в черный мешочек
в неисповедимых потемках
формировала камень чистой воды
пока делатель и собиратель совершал свои пешие переходы
от одного маленького озарения к другому
на пути своего вдохновения
о Нью-Йорке
да
о неустранимом запахе корицы
сопровождающем очень старую бумагу и ткань
о той легкости
с которой тебя разгадывают твои истории
и с которой ты отдаешь их
как вечность настигается легкостью
и о том кто произнес пространство
и целился в каждого из нас
о твоей способности читать город
как всегда уже посмертное место жертв обреченного взаимодействия
о руинах
настолько заурядных на постсоветском пространстве
что туда не забредают даже собаки
о темной материи
выстилающей связывающей межзвездное пространство
о крапивниках и малинниках
не превозносящихся и покрывающих всё
о зубке обушка
вокруг которого закручиваются силовые линии
дымящихся терриконов
о плашке «для писемъ и газетъ»
обрамлявшей инфо-щель через которую вползал ад
со времен Сфатул Цэрий
и вижу
как ты вертишь в руках
(сутулишься наклоняешь голову
вместо того чтобы поднести ближе к глазам)
эти покрытые ржавчиной или черным лаком
недостаточно мелкие предметы