На неделю в горах над Роза-хутором.
Ски-пасс покупая, составляю план
Подняться на Роза-пик завтрашним утром
И спуститься орлом в холодящий туман.
И парить, на крыло надеясь, над склоном
Словно в море купаясь в воздушной струе
Или как во сне, вне реальности словно
Или грёз сумасшедших на острие.
А пока с нереальностью словно играю,
Обживая отель, мне дарующий кров,
Доказательством нереальности полагая
Уже одно отсутствие комаров.
Распахнув все окна, стою на балконе,
Смотрю на ночь, унимая дрожь,
Там внизу как на раскрытой ладони
Мерцает во тьме драгоценная брошь.
Это долина как в искорках-росах
Сверкает, и взгляда не отвести,
И, кажется, руку протянешь, и россыпь
Брильянтов окажется сразу в горсти.
Так сотни огней сквозь дрожащие листья,
Пронизанный звёздами и тишиной,
Промытый дождями, прохладный и чистый,
Сокровищем делает воздух ночной.