Когда ты в дом вошел, в распахнутые двери,
То вечер тихим был и теплым был очаг.
Но до конца, мой друг, ты так и не поверил,
Что в темном уголке не притаился враг,
Что мой накрытый стол – совсем не завлекуха,
Что кресло и камин – совсем не западня.
Ты здраво рассудил, и вывод сделал сухо,
Что потайная дверь есть в доме у меня.
Ты прав, мой милый друг, есть дверца потайная,
И этот тайный вход непросто отыскать.
Когда мне жизнь претит в нее я уползаю,
Наедине с собой скулить и умирать.
Там письма и стихи на выцветшей бумаге,
Открытая тетрадь на письменном столе.
Там запах старых книг в тяжелом полумраке,
И красное вино в дешевом хрустале.
Поверь, мой добрый друг, там нет чужих скелетов,
Там только я, порой, иссохший как скелет,
Пытаюсь отыскать средь книжных раритетов
На свой вопрос «как жить?» неведомый ответ.