Чтоб написать портрет июля,
Я в степь ушёл, взяв свой альбом.
Портретов очень много в нём
Времён, которые минули:
Есть и декабрь, и январь,
Февраль и март, и май с апрелем…
В карандаше степь, в акварели;
С дорогою зовущей вдаль…
Сегодня, степь в объятьях солнца,
Сияет золотом травы.
Трава вся высохла, увы,
Как озеро, в степи, до донца!
И жар, рисует миражи
Озёр и рек, что нет в помине,
По травам высохшим, по глине,
Купая взгляд мой, в явной лжи.
Я вырос здесь, со степью рядом,
Ему не обмануть меня...
Но, как цикады здесь звенят!
Я опьянён любовным ядом!
Рисую синие глаза –
Они простор небесный лета.
Июль, как степь, совсем раздетый,
Но в то же время – imposant.
Орлиный даже слышу клёкот…
И впрямь орёл летит степной.
Он долго вьётся надо мной…
А это – серой чайки хохот…
Но, где же жаворонка песнь?!
Да вот же он – певец природы,
Поёт июлю, лету – оды,
Числа, которым нам не счесть.
Я рисовал ресницы – травы,
Что чуть дрожали на ветру,
И вечно в росах, поутру…
У ног сухих ресниц – отава.
Заметив ящерку у ног,
Нарисовал её – улыбкой,
А лета ухом, вот – улитка,
Её не зря придумал Бог!
Добавил чувств портрету лета,
Козу пасущий пастушок,
С одною лямкой для порток.
Его, казалось, видел где-то.
И тут же вспомнил – «Нахалёнок»
Такой родной, прекрасный фильм!
Портрет живым смотрелся с ним,
Где голос лета чист и звонок…