Путём, предписанным судьбой, шёл пехом
вдали от гладких "сытых" трасс,
и капитаном был себе, стармехом,
один в людской пучине масс.
Обычная дорожка, серединка,
и сам себе – середнячок...
Ловил успех, как то бывает в бинго,
урвав деньжат порой "пучок".
Довольствовался, впрочем, в жизни малым.
(Коль честно, много ль нужно нам?..)
Блокнотами топырились карманы:
советский журналист – не Трамп.
Был лес, любимый мной, гостеприимен,
моя полянка хороша.
Придя туда, я заряжался ими –
стихами полнилась душа.
Глаза ловили в дымке деревеньку
средь милых пашен и берёз.
Считал, удел мой, шапка та – "по Сеньке",
и к небу строил я свой мост.
...Иду. Отстать в дороге не посмею,
никто не позовёт назад,
пока над полем зеленеют
природы чудные глаза.
Иллюстрация - из Интернета.