Ветер гонит волну. Надвигается ночь.
Где-то там, за спиной тьма сжимает объятья.
Мне любовь не вернуть, силой не превозмочь,
не достать за стеной колдовского заклятья.
Катит камни прибой, и соленая пыль
бьет наотмашь в лицо, словно снежная вьюга.
В этот грохот и вой, в эти тысячи миль
я швыряю кольцо, и с далекого юга
долетает ответ, разрывающий мглу,
приближается звук, сотрясающий сушу,
феерический свет, электрический луч -
замыкается круг, увлекающий душу
в хаос черных ветров колеса Сансары,
в лабиринты тоски и готический ужас.
Нет священных коров у безумной игры
под названием жизнь. Из просоленной лужи
океанов земных не извлечь ничего,
что могло бы унять даже тень моей боли.
…Я, конечно же, псих. Я придумал врагов.
Дон-Кихот без коня на распаханном поле.