9. Что движет мною не пойму...

 
                Что движет мною не пойму,
                Когда сажусь писать стихотворенье,
                Зачем? И нужно ли кому,
                Мое родное, кровное творенье?
                Оно родное только для меня,
                И больше никому не греет душу,
                Зачем же снова я сажусь
                К столу, и вновь по клавишам стучу,
                И открываю душу?
                И хочется что-то весомое создать,
                Достойное и емкое творенье,
                Но рифма почему-то льется вспять,
                И все ложится на бумагу тенью.
                И оправдать нельзя все это ленью, -
                В трудах уже сошли все семь потов!
                О, рифмоплеты, я вас понимаю,
                И мукам творчества вполне внимаю,
                Одной мы с вами крови,
                И гимн поем своей священнейшей корове,
                Которой  - муза имя.
                И с вожделеньем ждем, чтобы она
                Нас посетила, и милостью
                Своей не обделила.
                Но дни проходят, а шедевров - нет.
                Не мил уже и белый свет,
                Во всей красе -
                Вот - рифмоплета  горестный портрет!

                22.07.2019 г.